"Недопетая песня души"
автор Бологова Ольга Вячеславовна
г. Курган
Памяти выпускника Арлагульской школы
Александра Сергеевича Шамро посвящается...
Говорят: если в году рождается много мальчишек — это к войне. Сама природа торопится, готовит себе защитников. Только никто не знает, кому из них выпадет вернуться домой, а кому — лечь навсегда...
Саша Шамро родился в обычный год. Девочек и мальчишек — поровну. А судьба уже пишет свои планы. И не спрашивает нашего согласия.
Жизнь занесла его в село Арлагуль. Приёмная семья. Потом — другая, третья.
Не складывалось, не срасталось с приемными родителями. Не могли они разглядеть в нём главного. Не видели ни таланта, ни души, ни той тихой внутренней красоты, которая не попадается на глаза. А может, и не хотели видеть? Просто мальчишка, которых много. Что с него взять?
А Саша рос. Пробовал писать статьи — о школе, которую успел полюбить всем сердцем. О Родине, учителях и школьном дворе, где гонял мяч до темноты. Качал девчат на качелях. Влюбялся и пел. Непрофессионально, но так, что замирало в груди. В самодеятельности, на школьной сцене.
И в этих песнях была вся его душа — недопетая, непонятая, но живая.
Пришло время отдавать долг Родине. Ушёл служить. А потом остался — сверхсрочно. Потому что там, среди таких же парней, он вдруг обрёл то, чего не хватало дома: братство, плечо, смысл. И ушёл на СВО — уже не игра, не учения, в момент когда небо становится черным от роя и свиста дронов-камикадзе и огня своих же «Солнцепеков», а земля под ногами становится и чужой и своей одновременно, — Александр не дрогнул. Не спрятался. Не отсиделся за чужими спинами.
Он честно делал свою работу. Солдатскую. Мужскую. Человеческую.
Погиб.
Пять букв. Как выстрел в упор. Как приговор, который нельзя обжаловать.
И вот уже нет ни мальчишки с наивным взглядом, ни юноши, который выбегал на сцену и смущённо поправлял рубашку, ни мужчины в погонах, который мог бы ещё столько всего спеть, написать, сказать.
Осталась только память. Голос, который мы уже никогда не запишем на диктофон. Взгляд, который не вернуть ни на одной фотографии. Остались слёзы тех, кто не успел его понять. И наша тихая, виноватая благодарность.
Мы жили своей жизнью. Переживали из-за пустяков. Ссорились из-за ерунды. А он воевал за нас. За то, чтобы мы могли спокойно ложиться спать. За мир, который мы так часто принимаем как должное.
Прости нас, Саша. За то, что не заметили, за то, что не обняли. За то, что опомнилась только тогда, когда уже поздно...
Вечная память тебе. Солдату. Мальчишке...
Война - это не только грохот орудий и свист пуль, это еще и тишина, которая наступает после, тишина наполненная эхом утраченных голосов. Голосов таких простых ребят, как Саша Шамро, который никогда больше не сможет спеть или рассказать о своих планах, мечтах и надеждах. Его голос, полный жизни и любви, теперь заменен безмолвной пустотой, которая будет преследовать до конца своих дней, тех кто остался.
...И всё же, я теперь думаю: та народная примета не о войне. Она о нас. О том, как мы слепы. Как проходим мимо тех, кто потом закроет нас своей грудью. Как не умеем любить вовремя. И как горько платим за это...
Эхо утраченных голосов - это не просто звук, это постоянное присутствие тех, кого мы потеряли. Оно звучит в наших сердцах, в наших снах, в нашей памяти. Это нескончаемая боль, которая никогда не утихнет полностью. Это призыв помнить и чтить тех, кто отдал свои жизни за мир.
